Проза

Мой хозяин не научил меня, как — разлюбить в себе раба. Я опять испортил белый световой прямоугольник. Письмена цветные — о, это было бы так гремуче и пьяно, но не способен на это, видимо, я — алкоголик. Еще есть одно увереннейшее «но»: не умею писать и разговаривать в прозе. Мой хозяин не научил меня постоянству, чтоб как в кино, как собака Джульбарс, ждать солдата мертвого в поле. Если остаться, впрочем, во внутренней позе «сосуд» - можно слышать размер и прозрачность кишки и глаза. У меня все опять бессюжетно — слова несут на себе мгновенья, которых нету ни разу. Мой хозяин не научил меня... кстати а кто он — мой хозяин; вайнах черноглазый с холодной кожей, наши кости слишком похожи размером — несут под давлением страх как много строптивой "доши". Если разом высыпать все колючки на снег — обнаружишь только прозрачное кружево точек, из которых коклюшки лучей плетут твою смерть, смех, перчатки и наслаждения, тонко и точно.