Мой мозг, лучиной тонкой тлеет,
Перед закатом моего ума,
Он никому уже не верит,
Напала на него сума..
Мой интервал прожитой сказки,
Необратимо, позади,
Сторчалось тело, выцведшие глазки,
Ну а всего, лишь пол пути..
Невозмутимо зрак стеклянный,
В пространство сета устремлён,
О мозг убитый, изваянный,
Той лёгкости ума лишен.
Старею, рифма словно горе,
Не та и нет у ней конца,
Я был поэтом, априори,
А ныне я, как без лица..
Рифмую, что-то, где-то, как-то,
Но рифмой не удовлетворён,
Я умываю руки, с горечью Пилата,
И я наверное, смешон..
Как тяжко мне осознавать,
Что лучшее, уж за спиной,
И строки эти дописать,
Чтоб выплеснуть душевный гной,
Чтоб, хоть, подобие интеллекта,
Вернуть мне в строки, силу мысли,
А мысли, жалкого поэта,
По ходу, навсегда зависли..
Могила сдрхшего ума..
© Copyright: Лари Уильям Бёрд, 2017
Свидетельство о публикации №117062608956
Свидетельство о публикации №117062608956
Рецензии
