о женщине

ОТВЕТ на произведение Плохого Танцора

Проститутке

Иная плата за Любовь –
Вся жизнь:
Зарплата, нервы, право быть скитальцем.
Когда душа навстречу ветру рвётся ввысь,
Но тянет вниз
Груз золота на пальце.

А ты же просишь маленький пустяк –
Лишь сотню баксов, без прописки
На ночь,
Не лезешь в сердце, если в сердце
Кавардак,
Тебе до фени – что магнат,
А что – иван иваныч.

Да залезай скорее, дверь уже закрой,
И не тряси бычком – не пачкай мне сиденье!
Вот, слушай: «Дивною осеннею порой…»
Нет, не больной.
Поэт.
Ты потерпи,
Добавлю пенни…


МОЙ ВАРИАНТ:

Больная мать и школьник-сын
Они в далёком Могилёве.
Осенний вечер мокр и стыл...
Машины мимо, мимо снова!

Сто баксов, триста на всю ночь.
Такая такса, все так платят.
Брезгливость? Стыд? Гоню их прочь.
А под ногами снова слякоть.

Ах, ты поэт? Я помолчу.
Читай. Поплачу. Посмеюсь.
Я задремлю... и улечу
В ту даль, где я не продаюсь.


ПРОДОЛЖЕНИЕ от Зелёного Ила:

а стылый день стоять устал
и в ночь дождливую укрылся
и жизни формула проста:
важны хрустящие лишь числа

слюнявый палец пролистнёт
печальных судеб вереницу.
пусть под стихи она уснёт
и зазеркалье ей приснится...

где мать здорова, любит муж
сын засыпая просит сказку...
звучит бравурно скотский туш
и скалят рожи люди-маски...

Продолжение от Михаила Бурляша

...А где-то в полуночной тьме
Жена не спит, одна в постели
"Ну где же он? Ну в самом деле...
Неужто он не верен мне?!"

...А он катал во мгле ночной
В своей машине проститутку
Читал стихи про незабудку,
Про одиноких волков вой...

Чертили слёзы на щеках
Её накрашенных дорожки...
В стекло машины бились мошки,
И руль дрожал в его руках.

...И трое под небесным сводом
Бессонный встретили рассвет.
Кляня судьбу, в которой нет
Любви, дарующей свободу.


От Любови Кирсановой

Почему не с женой, почему с проституткой
Он в машине сидит и читает стихи?
Может быть от того, что неискренней шуткой
Называет жена крик и стоны души.

Проститутка поймёт и его не осудит
И послушно всю ночь будет слушать стихи.
Проститутка мудрее, жизнь её научила
Не судить человека, крик и стоны души.

Кто дальше?