На жизни неоконченных страницах
Написаны невидимые строки.
Тому, что никогда мне не приснится,
Отпущены неведомые сроки.
Невстреченные люди ходят где-то,
Нечитанные книги пишет кто-то.
Есть песня, что никем ещё не спета,
Печальная, как слава Дон Кихота.
А пятна расползаются по карте,
Плывут в эфир молекулы угара.
И может статься, силы в миокарде
Осталось на четыреста ударов.
На жизни неоконченных страницах...
© Copyright: Виктор Бушев, 2017
Свидетельство о публикации №117062606151
Свидетельство о публикации №117062606151
Рецензии