Часть 2. Танки и вино

"Солнце светит в окно..."

Солнце светит в окно,
Я лежу на кровати; книги стоят
На своей пыльной полке.
Свеча горит на столе,
И сигаретный дым
Наполняет комнату.
Я дождался весны и тепла;
Душу греет весеннее Солнце,
Что наполняет мой дом...

18. 03. 2017

***

Старый квартал моего города поймал меня в ловушку
Своими окнами, парадными, и снегом.
Я докурил свою сигарету, и выкинул окурок на землю,
В сердце храня тайну, что я только что курил под небом.
Сердце стучало по-прежнему, и ждал магазин,
В котором продают книги, литературу, и прочую поебень.
Я знаю, это всё Апрель, что будет тревожить моё
Обведшее тело в городе полным полицейских постов,
Мусорных баков, кошек, котов, псов, и других
Друзей человека, что ищет после снов в мягкой постели
Нужные слова, образы, счастливые случаи, ожидания, и терпения...

23. 03. 2017

"С чего начинается утро?"

С чего начинается утро? —
Утро начинается с фашистской телеги,
Неизвестного художника, сегодняшнего числа,
Мусорного бака, и божественного творения.
С чего начинается утро? —
Утро начинается с похмелья,
Старой книги, и заоконных деревьев.

Нет в этом разницы, есть долг перед Родиной,
Хорошее настроение, и Солнца на небе,
Что кляксой висит над землёй,
И хочет всех прибрать к себе
В мире без детских каруселей...

23. 03. 2017

"Я не играю в игры..."

Я не играю в игры похожие на скромную дворнягу без хвоста,
Я гуляю, и пью вино прямо из бутылки
С девчонкой похожей на Мадонну, с глазами открытыми этому миру,
Без вражды, и суетливости.
- Сколько книг сегодня прочёл?
- Сколько раз погибал, и чего ты в этом нашёл?
- Сколько ещё оставил заначек в виде фиолета, и железных монет?
- Сколько ещё оставил позади жизни, поэт?
- Сколько ещё оставил? — Скажи мне, дай мне ответ!
- Это всё рыжие фонари за окном, деревья, ****и и полицейские посты,
Что мозолят мои глаза уже который год,
Наизнанку выворачивая карманы
Перед разложенной старой газетой,
В которой ничего дельного нету, лишь стих
О том, что любви к жизни уже нету...

23. 03. 2017

***

Танки грязи не боятся, —
Сегодня я выпил свою горячую кружку чая,
И весна меня похитила
Среди одноэтажных домов, градостроительства,
Горбатого дома, и небожителей.
Рабочие копали свой уголь,
Водители судачили в машинах,
Я — поэт писал стихи.

Весна бросала снегом на всех нас,
И Солнца не было видно в тучах,
Что застилали мой серый город,
В то время, как война шла в Сирии...

25. 03. 2017

"Я в куртке потрёпанной смотрел на Восток..."

Я в куртке потрёпанной смотрел на Восток,
Я курил свою сигарету,
Я нервно дымил, и ненавидел газеты,
Я детство своё просрал на могилах,
Но никогда не бросал друзей,
Что ворохом, иногда окружали памятник имени В. И. Ленина;

Сейчас они все совершают работу,
Похожую на то, как крысы делят морковку,
Что росла на предгорьях Афганистана,
Которую видел советский солдат.

... иногда меня посещают мысли,
Похожие на мрачный аул,
В котором парень из 9ой роты
Менял ерунду на патроны,
В виде коробка спичек...

25. 03. 2017

"Стихи мои никогда не издадут..."

Стихи мои никогда не издадут,
Стихи мои никогда не покинут инет,
Стихи мои, как бред, что несёт пьяный китайский поэт,
Стихи мои — это обет, молчания, или крика о том, что горе
В разбитом стакане, в бадье из-под спирта, или кареты
Скорой помощи, что еле поспевает до старого дома,
Где-то на окраине моего серого города,
В котором книг не достать.

И нет ничего плохого в том, что кто-то закрывает глаза
На старого юродивого поэта,
Разложившего свои стихи на полу, среди пустых бутылок, костылей, и цветов,
В надежде, что цветы, вновь, зацветут
Этим грядущим долгожданным летом...

25. 03. 2017

***

Земной шар — это брелок в руках бога,
Что крутится, и отдаёт голубой цвет
Другим богам, что курят папиросы,
Выпивая вино из фужеров.

Мир — это монета, что лежит
В баре этих богов, и отдаёт свет
Во вселенной.

Жизнь — это игра двух друзей
В выпивох, что пьют вино в райской оранжерее.

Смерть — это конец игры, и стиха, и слова,
Потому что Иисус — это змей, что ползёт у ног Психеи...

25. 03. 2017

***

Серые обочины моего города похожи на Сциллу,
Что забирала спутников Одиссея;
Я брёл домой с пивом, и курил свой Пётр,
В окружении весны.
Скоро в зажигалке кончится газ,
И спички понадобятся, что лежат на своей полке.
Книги стоят, что я не прочёл, и рукомойник не капает.

Весна принимает всех нас в свои объятия,
И Солнце светит мне в лицо;
Я улыбаюсь, и знаю, что первая любовь пройдёт...

26. 03. 2017

"2017й шагает год..."

2017й шагает год, я — поэт Вадим Александрович Миронкин
Описываю серость моего любимого города,
В котором я живу.
Старый сквер с "Вороной" ждёт меня,
И ждёт небо, что белыми облаками повисло над моей головой.
Ждёт, возможно, и, крематорий, ждёт и вторая любовь.
Ждёт и поезд до Санкт-Петербурга, ждёт и ночь,
Что прибирает себе поэтов, художников, писателей, и прочих
Людей экстремального творчества.
Ждёт бог, что у ног Психеи
Ползёт, как змей, что на монетах был в девяностые...

26. 03. 2017

***

Деревья за окном ютят сердца, что были разбиты;
Я в сердце храню печаль о первой любви.
Скоро книжный магазин взорвётся стихами,
Что привезли из далёкого города.
Скоро мир упадёт на ладони мои,
Скоро всё погаснет, и уснёт
Палыми листьями...

26. 03. 2017

***

Весна приходит в мой дом
Солнечным светом,
Мир в моих руках ютится,
И я ухожу на Восток,
Чтобы быть верным Солнцу...

26. 03. 2017

***

Часы встали, я вышел курить на задний двор,
Весна окутывала меня, и я молчал
В сердце храня тайну.
Скоро мир взорвется стихами,
Что я отдал.

Скверы хранят в себе память
О людях, что в нём побывали.
Небо молчит, и не плачет гитара,
Я ухожу на небо, что знает
Зачем я писал стихи...

29. 03. 2017

"Стих о тоске поэта"

Я не вырежу жилы,
Не брошусь в окно,
Я буду писать этот стих
На белой бумаге, с тремя чёрными буквами.
Я всему свету донесу:
О весеннем Солнце,
О свободе,
И пролитой крови наших бойцов.
Ключ к вдохновению:
Обычная кружка горячего чая,
На старой кухне с окном,
И в ветре, что дует,
Где-то между мной
И рыжим фонарём.
Сегодня не лягу в постель,
Не увижу свой сон,
Я буду писать,
И смотреть на фонарь в окно.
Бумага при мне и перо,
Я всё напишу, обо всём!
Что на сердце лежит,
Что водой по камням струится,
Что манит поэта,
О чём знает природа,
Что терпит планета,
И о том, что мне снится...

01. 04. 2017

"Не простудитесь!"

Не простудитесь — весна открыла ветром окна,
Не простудитесь — идёт война на голубой планете,
Не простудитесь — возьмитесь за руки, держитесь,
Не простудитесь!

Не простудитесь — вымпел здоровый человек несёт,
Не простудитесь — человек дойдёт,
Не простудитесь — флаг поднимет человек здоровый,
Не простудитесь — вирусам, бактериям, микробам всё знакомо.

Не простудитесь — играет ветер с Солнцем,
Не простудитесь — человек здоровый,
Не простудитесь — держите Мир в руках,
Не простудитесь, вот вам...

04. 04. 2017

"Месть"

Серое утро, холодные руки,
Я меч поднял, и посмотрел вдаль,
Туда, где разбиты все зеркала
(В замке, где когда-то играла музыка).
Скоро весна окутает нас, и цветы проснутся,
В полях, на кладбище, и в лесу.
Сейчас холод, и Апрель бросает в дрожь
Моё обведшее тело, но я бреду домой с мечом,
И знаю, что повзрослею, и отомщу за свою любовь...

07. 04. 2017

"О дороге"

Горбатый дом принимал гостя,
Огарок свечи горели на столе.
В бокалах вино,
Грела глаза картина,
И огонь в камине.
День был пасмурный, и редкий снег
Падал с небес, где курил бог,
Туша окурки в пепельницу, что стояла
На дубовом столе среди ветхих книг.
Гость был пьян, пьян был и хозяин дома;
Они втроём стелили дорогу в рай,
Но дорога вела в ад.

07. 04. 2017

"Бродяга"

Комары в лесу кусали бродягу,
Солнце бросало редкие лучи сквозь ветви елей;
Бродяга устал брести, тащить свои пожитки.
Дорога вела в город, что стоял чёрт знает где.
Чарка вина спасла его, принятая от гоблинов,
Но лес не спас его от волка...

07. 04. 2017

"Костёр"

Дети в поле играли в салки,
Пестрели цветами поля;
Я спал, и сны видел о райских кущах,
Где жила мечта.

Бог угрюмый плакал на небе,
Дождь пошёл, и дети поспешили домой.
Я спал пьяный, не зная, что
Смерть пришла за мной.

В доме стояло тепло;
Цветы лежали у могильного камня.
Дети водили на следующий день хоровод
Вокруг костра...

07. 04. 2017

"Горе"

Смерть с мешком стояла у двери,
Дитё умирало в доме, у койки сидела старуха.
Огарок свечи горел в полупустой таверне,
Ветер играл с огнём.
Осёл на верёвке молчал,
Молчали влюблённые,
Дождь намечался проливной.
Я вышел из дома, и направился в приходскую школу,
Послушать набат...

07. 04. 2017

"Суббота"

Радуга над старым городом раскинулась,
Мы с другом пили вино.
Старые сапоги лежали возле стога сена
В поле ржаном.

Доярка купала ребёнка в маленькой ванной,
Слёзно купание шло;
Старые двери закрытыми были
На большой золотой замок.

Столер мастерил деревянного зайца
К дню рождению сыночка;
Я купил книгу, и хмельной отправился спать
В маленький дом, что стоял возле рынка.

Радуга над старым городом уже исчезала,
Я в одиночестве пил вино;
На старой телеге увозили покойника,
Что помер в субботу...

07. 04. 2017

"Мешочек соли"

Мешочек соли лежал у буфета,
Сахарница была пустой,
Перец был строго в кармане,
Бутылка стояла на столе.

Солнце дарило лучи в окна,
Я не читал в этот день книг.
Скоро исчезнет тоска о любимой,
Когда я встречу вторую любовь...

07. 04. 2017

"Любовь"

Горшочек супа и большая ложка
На хозяйском столе;
Ветер не смолкает за окнами.
Огарок свечи и священная библия
Будут со мной в этот вечер.
Горе в моей душе и обведшем теле,
Но я сегодня засну, и увижу поле,
Где гуляет моя любовь...

07. 04. 2017