В пустой консервной банке ложка стынет,
Как древко флага в крепости безлюдной.
Угли багровые сереют, тени длинны,
Лишь ветер верховой гудит как Чудо-Юдо.
А мне безлюдность нынче по душе...
Дожил до средних лет в земном пути.
Сам от кого-то удалился. Что ж... Туше!
Покинул кто-то и меня... Прощай, прости...
Статистика не мой конёк. Мертва цифирь.
Глаголом жечь куда честнее, право слово.
Когда простуда студит - пью имбирь.
Живу своим умом и не терплю оковы.
Проза жизни
© Copyright: Окон Очиров, 2017
Свидетельство о публикации №117062605387
Свидетельство о публикации №117062605387
Рецензии