Горизонт растирая в пепел, разнуздан ветер,
Наступает ноябрь - во веки веков и присно.
Море воет во сне, седину разметав по тверди.
Это море старо как мир. Морю снится пристань.
В эти дни к его изголовью, угрюм и чёрен,
Много лет выходил старик и молил безгласно:
"Я слыхал, что в смерти за рыбаками приходит море.
Я пришел, чтобы ты не искало меня напрасно".
Но кипящие гривы волн с сединой в подбое
Оседали пылью морской на векАх и вЕках.
Умирающий человек приходил за морем,
Потому что море не приходило за человеком.
Ибо смерть коротка, а бремя тоски безбрежно,
Лишь стоящий на берегу примирён с границей
Невозможного, что становится неизбежным.
Морю снится старик. Старику ничего не снится.
Старик и море не по Э. Х
© Copyright: Инга Карабинская, 2017
Свидетельство о публикации №117062604576
Свидетельство о публикации №117062604576
Рецензии
Это - настоящая Поэзия!Безупречный ритм,неизбитые рифмы, мощный
образ моря во сне,разметавшего седые космы-волны по берегу -потрясающий.
И концовка - просто то,что надо.Получилось почти по Э.Х
С восхищением - просто читатель.
Варвара Цвей 02.01.2020 17:34 • Заявить о нарушении
образ моря во сне,разметавшего седые космы-волны по берегу -потрясающий.
И концовка - просто то,что надо.Получилось почти по Э.Х
С восхищением - просто читатель.
Варвара Цвей 02.01.2020 17:34 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.