И мы посидим, помолчим с тобой на Арбате,
Истоптанном тысячами человеческих ног,
Ты в папиной кофте, я в чёрном концертном платье,
Дымим, философствуем, будто бы знаем итог.
Идёт все по плану, чуть-чуть, может быть, задевая
Участки мозга, операции все прошли
И швы наложили, и, вроде как, все, заживает,
Но у пациента бирка на пальце ноги.
Медсестры ревут, санитарки зашмыгали носом,
А врач, задолбавшись от жизни курит в углу.
В голове всегда одни и те же вопросы:
Может все бросить? Может я лучше уйду?
Однако, куда? Мы с тобой в соседних палатах,
Бежать можно, разве что, вниз и через окно.
Но, честно сказать, жизнь - совсем небольшая плата
За ночь на Арбате, где пройдено все от и до.
Арбат
© Copyright: Анастасия Людвиговна Белявская, 2017
Свидетельство о публикации №117062603167
Свидетельство о публикации №117062603167
Рецензии