Сергею Викулову
На столе, покрытом саваном –
Светом настольной электрической лампы,
Лежит труп, убитого ножом в самое сердце,
Моего мальчика – отчайнюги. Стиха!
Плачу, убиваюсь, исцарапав лицо в кровь,
Причитаю, изодрав волосы от горя:
–Зачем же они тебя так, стих.
Не стоило нам, видно, задираться с ними.
Ради кого, как же буду теперь я без тебя….
На столе, покрытом саваном
Светом настольной электрической лампы
В гробу – фирменном атласном бланке
Лежит труп моего стиха,
Убитого безжалостной рукой главного редактора
Московского литературного журнала «Современник»…
Ох, ох, ох!
На смерть стиха
© Copyright: Валерий Симаков, 2017
Свидетельство о публикации №117062508295
Свидетельство о публикации №117062508295
Рецензии