Про бумажный лист

Ошарашен, унижен, смят
и растоптан, в один момент,
осознав у себя талант
по достоинству - в полуцент,

в полкопейки, в полушку, в...
Что там - нет его ни на грош,
если правду сказать, увы...
А с поэта чего возьмешь

бесталанного?
Только бред,
зарифмованный под стихи,
в коих искорки Божьей нет,
не даруемой за грехи.

За какие?
Да кто поймет
в чем провинность и что про что...
Жизнь она далеко не мед,
но не надо ей быть простой -

скучно вскорости станет, ей
Богу, коли покой и лад,
от начала до склона дней,
провожают и в Рай, и в Ад.

И совсем непонятно как
на последнем, для нас, суде,
наверху разберут кто враг,
а кто друг, и когда и где

заслужил или нет покой
для несчастной своей души...
А и нужен ли он такой -
продремавшей свой срок в тиши,

неволнении, неборьбе
за... Неважно за что. Совсем.
Все едино - сильней, слабей -
докатились на колесе

жизни по суете сует
до конца, поглядели: ан
ничего там в итоге нет.
Да и я еще бесталан-

нен, к несчастью, увы и ах...
А иначе б возжег глагол
и повел, разгоняя страх
с темнотой, тех, кто бос и гол,

но душою раним и чист,
за собою в ночи и днем...

Многотерпен бумажный лист -
все, что хочешь пиши на нем...