Путь к признаниям приходит редко,
Но всё равно я не такой,
Хотя за стих держусь крепко,
И потерял за них покой.
Вдруг в одночасье снег застелет,
Мою поляну полной грёз,
Тогда мне точно не заменит,
Голой веткой-живых роз.
Я не без грешник в этом мире,
Пишу стихи о том о сём,
Но всё равно нет перспективы,
В том признании моём.
Вот так пишу и рву бумагу,
А иногда на сайт ложу,
Но больше похож я на бродягу,
Что то ищу, не нахожу.
Что ищу, не нахожу
© Copyright: Пётр Одесский 2, 2017
Свидетельство о публикации №117062506480
Свидетельство о публикации №117062506480
Рецензии