В. Р. Соловьеву

В Освенциме, в Дахау, в Ленинграде...
Морили голодом людей наживы ради.
Жестоко надсмехаясь над рыданиьями,
Самоуверенно, без сострадания.
Душили газом, жгли в печи...
Не люди. Нелюди и палачи.
Ты, этих нелюдей, достойный продолжатель.
Лжец, трус, мошенник и предатель.
Адольф писал картины и не дурно.
Считал себя и умным, и культурным.
Ему подонки льстили, "хайль" орали.
А люди в страшных пытках умирали...
И эти твари находили оправдания,
За свой цинизм, убийства и страдания.
Молились без зазрения высшим силам,
Счет не ведя людским могилам...
В итоге, всеми, прокляты навеки.
Садисты, мрази... Недочеловеки.
Не восхищают акварельные картины,
Ублюдка фюрера. Мерзавца и скотины.
Вот так же прокляты твои стихи.
В них смерть невинных за твои грехи.
Не просто так, а высшей клятвой связан,
С той, кому жизнью ты обязан.
Которую обрек на голод, смерть и муки.
И в чьей крови, твои, по локоть руки.
От голода уже иссякли силы...
Ее, как мать, довел ты до могилы.
Убийца, трус, подлец и лжец.
Иуда. Близок твой конец...