Она двенадцати листов. Она ушла.
Я слишком широко писал в начале.
И разрисовывал поля её ручьями.
И весь был - "Побеждающий кошмар".
На четверти я перешёл на текст,
На середине аббревиатуры.
Я не дурак, да и она не дура,
Но над нулями трижды её крест.
На предпоследней мелкое "прости"
Исписано зачем-то полстраницы.
Я там сгорал, я там пытался злиться,
Пытался чувства в строчке уместить.
И на последней череда пробелов,
И на полях квадратных пустота,
Чужой рукой написано "пока",
И я листаю с этой и до первой.
Здесь поизящней можно было, здесь прямей,
Здесь я не прав, а здесь она забыла,
И линии как будто бы всё криво,
И режет глаз захламленность полей.
Но полстраницы всё равно пусты.
Она - одиннадцати с половиной.
Секунду. Нет. Схожу до магазина.
Там продаются новые листы.
6
© Copyright: Иосиф Кинжалов, 2017
Свидетельство о публикации №117062502727
Свидетельство о публикации №117062502727
Рецензии