Из под руки дождя...

К нам снова в гости летний дождь.
Опять рисует мне картины.
Слезами пишет балерину.
И это, вам скажу, не ложь.

Она танцует, как цветок
Танцует танец свой, при ветре,
В моей душе рождая ретро
Воспоминаний лёгкий шок.

Я вижу в танце том Кармен
В её прекрасном, алом платье.
Она опять в моих объятьях,
А я глазам попался в плен.

Сплелись, как ветви, пальцы рук,
Открыли жемчуг зуб улыбки…
И время, будто бы улитка,
Застыло, на мгновенье, вдруг.

Но ветер взял, смахнул цветок
Своей рукою бестелесной.
Ему любовь не интересна.
В слезах дождя явился Бог.

Стоял Он в небе высоко,
Откуда видно всю Россию.
Русь освятил крестом Мессия,
Вздохнув при этом глубоко.

Что Бог сказал, услышал я,
Хотя Он говорил негромко:
«Моя любимая сторонка,
Ох, не легка судьба твоя!

Тебе, спасать придётся мир,
От войн и всякой вредной гнуси.
Одна законы чтишь Иисуса.
Другим же Сатана – кумир».

И даже ветер не посмел
Смахнуть картину со Всевышним.
Он сам за раму тихо вышел,
Став паром, к облакам, взлетел.

А с неба спрыгнул солнца лучик,
Зажёг, как жемчуг, капли-слёзы,
На иглах ели, листьях розы,
На ветках, веточках и сучьях…

Стекло просохло как-то вмиг.
Картины тихо испарились.
А листья тихо говорили –
Сам Бог к нам приходил, старик!..