Кружится, кружится в вихре,
сорванный пух со стеблей:
– Ловите же зонтик, ловите,
милых бескрайних полей.
Нет же, простором базарным
правят из тканей зонты,
разносится окрик бездарный,
мысли постыдно пусты.
Так что лети, мой крылатый.
здесь не тебе прорастать.
Попытка восторга не в радость,
нет же пути и назад.
Весна 1996г.
Кружится, кружится в вихре
© Copyright: Александр Ткаченко Григорьевич, 2017
Свидетельство о публикации №117062407967
Свидетельство о публикации №117062407967
Рецензии