Кому они нужны, мои стихи,
Пусть даже, я их лихо написала,
Мои прозренья, думы и грехи…
Стихи так далеки от идеала.
Опять я мукой творческой живу…
Но кто посмел назвать все это мукой,
Когда ты будто бредишь наяву,
И жаждешь встречи, мучаясь разлукой.
И вот он – миг… И строчки побегут,
Едва за мыслью быстрой поспевая,
И вдруг, споткнутся, будто, и замрут…
И ты догонишь их уже у края.
Сама замрешь, на миг поражена,
К каким глубинам с ними прибежала,
Казалось, просто – женщина, жена…
Когда во мне та строчка вызревала?
Подспудно дума-думушка вилась,
Среди забот покоя не давала.
И вызрела, и в строчку родилась,
Не столь далекую от пьедестала.
Самодостаточна и без признанья,
Ты вышла в мир без всяческих прикрас,
С мечтой о пониманьи и вниманьи,
Меня всю выставляя напоказ.
Строчка
© Copyright: Елена Кубаевская, 2017
Свидетельство о публикации №117062400509
Свидетельство о публикации №117062400509
Рецензии