Он на заказ писал стихотворенья...

Он на заказ писал стихотворенья...
Наверно легче телом, чем душой...
Платила муза в ритме настроенья...
Продажен каждый, дело за ценой...

 Он свой талант оставил для потомков...
Закрыта рукопись замком железным в стол...
Желает жизнью радоваться громко...
И глаз не смотрит в пистолета чёрный ствол...

Он знал про все, что требует заказчик...
Порою плакал и смеялся над стихом...
И, как непредсказуемый рассказчик...
Искал сюжеты о хорошем и плохом...

Он мог сменить интригу и концовку...
Внезапно кончить так же, как начать...
Уйти в себя, сойти на остановке...
Сказать, что в поиске иль, просто замолчать...

Он мог создать желательное мненье...
Или стереть кого-то в порошок...
Конверты падали на совести сомненья...
И помогали избежать душевный шок...

С года стал чуть- чуть сентиментален...
Решил других морали поучать...
 " Народ не тот, ворует, нужен Сталин"...
Хоть сверху поступил заказ- молчать...

А не писать уже нет сил сдержаться...
Лишь бы читали, он сумеет, не вопрос...
Он за идею не пойдёт до крови драться...
Уже не бьют, не ровен час, откусят нос...

Пусть кто-то наверху проплатить темы...
Бесплатно мама папе не всегда...
А он замажет щели от проблемы...
Пока из щели не пришла опять беда...

Ему так легче, платишь- получаешь...
Хоть светлый франт, хоть чёрный человек...
Он в душу никого не подпускает...
Работа сделана и обналичен чек...

Как много в жизни есть таких поэтов...
Но больше тех,кто ждёт его уход...
Кто пишет с осуждением про это...
А сам вползает через чёрный ход...

Увольте, я за это капли пота...
Морщинки, волоса, улыбки не отдам...
Я не куплюсь, вечерняя икота...
Вливает после ужина сто грамм...

И дай нам Бог, сквозь споры, шум и пренья...
Себя не испарить в июльский зной...
Он на заказ писал стихотворенья...
Продажен каждый, дело за ценой...