Мне писать хорошо вне России...

Мне писать хорошо вне России...
В дни зарплаты работы иной...
После Пушкина все мы такие...
Графоманство- магнит наш земной...
Первый стих, а потом повторенье...
Нам, сначала, себя не понять...
А потом чьё-то нравоученье...
Ну, Владимир, даёшь, твою мать...
А внутри местечковости нотки...
Ожиданье начала конца...
Жажда знаний под русскую водку...
И отрыжка под вкус огурца...
Каждый что-то оставить стремится...
Кто-то деньги, а кто- то стихи...
Чья- то мудрость лишь в прах превратиться...
Чья- то глупость прощает грехи...
А поэзия- нет, не работа...
Это-то, что сгорает в душе...
Снизошло в будний день иль в субботу...
Все забыл, только с нею уже...
Мы чуднЫе, чего-то напишем...
Сразу всем и от каждого ждём...
Редко что-то читаем и слышим...
Нам тепло под февральским дождём...
Глупость видим в других непременно...
Из приличья об этом молчим...
В уравнении двух переменных...
Мы проблему бессмертья решим...
Мы просты, как листок и бумага...
И чувствительны, словно слеза...
Ведь для счастья немногое надо...
Чтоб прошла мимо с тучей гроза...
Удаляясь, все больше мы любим...
Приближаясь- опять все не так...
Нас сомненье спасает и губит...
А уверенность- наш артефакт...
В общем, думать об этом не сложно...
Мы отложим наш спор на потом...
Я закрою рояль осторожно...
Скоро ужин, Шабат всем Шалом...