С бутонами куполов, окунувшихся в сон

***
Замело…  Ни просвета на выданье
Не находит небесная высь.
Не иначе рассветы –
                как в мытари –
От безлюдья дворов подались.
Затерялись, –
                окошечки – ризами,
Но без сизых привычных дымов, –
На пригорке
                гармонью
                расхристанной
Пара, тройка убогих домов.
А когда-то звучала здесь музыка,
Будоража похмельную кровь
Неотёсанных и необузданных
Но надёжных,
              как Русь, 
                мужиков.
До колодца тропинка не стоптана,
И не слышен малиновый звон
Колокольни при церкви с бутонами
Куполов,
            окунувшихся в сон.
Никого даже властью советскою
По добру,
        если вздумают вдруг,
Уж не вызвать  бессрочной повесткою
В тот,
       гармонью распаханный круг.
Только ветер скулит на приступочках,
Возле вёрткой когда-то метлы, 
При которой ходили по струночке
Листопады и даже
Коты.
А теперь на подполья
                убогие
Не позарится мышь ни одна…
Но мне чудится свет за сугробами
От лампады  за пядью* окна.
Я люблю эту Богом забытую
И немного ворчливую тишь,
Где домишки –
                как слоники с бивнями
Из сосулек под хоботом крыш.

* - Древнерусская мера длины, равная расстоянию между растянутыми большим и указательным пальцами руки.