Портрет

А где-то в домике на берегах Невы,
Запрятанном в плюща листве густой,
От лишних разговоров и молвы,
Жил-был художник с жизнью непростой...
**************************************
Уже не юн совсем, и уж ещё не стар,
И лишь сединки скромно вьются в волосах...
А в сердце и душе горит пожар,
Он снова в чаяньях своих и вновь в мечтах...
**************************************
Хотя не ждал совсем, не ведал и не знал,
Что счастье снова к нему в двери постучится...
Что встретит он того, о ком мечтал...
И всё, что чувствовал когда-то, повторится!
**************************************
В беседке из плюща стоял мольберт...
Художник там писал любви портрет...
Он робко кистью образ выводил,
Того, кто его сердце покорил...
**************************************
О ком мечтает дни и ночи напролёт...
О ком во снах своих он грёзит, очень ждёт,
Когда Судьба подарит снова встречи миг,
Когда накроет всё ж волна любви двоих...
**************************************
И счастья бОльшего не знал он до сих пор!
На зло преградам всем он шёл наперекор!
И эта встреча, ожидания полна,
Дарила вновь ему те два крыла!
.........
Что было дальше, о том история молчит,
Лишь образ тайну ту в себе хранит...
************************************