«Бьётся в тесной печурке огонь»,
Язычки, словно те петухи,
Сразу в бой, только прутиком тронь-
То свои я сжигаю стихи.
То свои я кромсаю слова
В том я чувствую истинный смак,
Ведь рубить понапрасну древа,
То удел заурядных писак.
Да различных творцов бытия,
Коль уж Фрейд – феномен хуторской,
Идентичность его, не тая,
И карателей речи людской.
Пусть они под окошком шумят,
И встречают меня на заре,
А потом уже всех изумят
Золотым багрецом в сентябре.
А когда я устану дышать,
Обязательно листик возьму,
Чтоб ему о тебе нашептать,
Но страшусь, что меня не поймут.
Бьётся в тесной печурке огонь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2017
Свидетельство о публикации №117062307350
Свидетельство о публикации №117062307350
Рецензии
