Ночь

...А ночь уже достигла
                совершенства:
Ни шороха, ни шепота, ни зги,
Лишь фонаря коленчатый изгиб,
Витраж какого-то агентства
Да деревца подстриженного гриб…
Ты вслушайся. И там,
                за гранью слуха,
Оттуда, где родятся сны,
Прольётся отдаленно, глухо,
В потоке этой тишины,
Как нечто,
              сказанное в скобках,
Как за окном, со стороны,
Коснулись неумело, робко
Мембраны, клапана, струны…
И жди богоявлённой искры,
Которую не взять взаймы…
Чем глуше ночь,
                тем громче выстрел,
И ярче проблески – из тьмы…
А повезёт – беги под кров
Своей примерочной для слов,
Где одеваются телами
Перед кривыми зеркалами,
И слог нанизывает слог…
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . 

И вот тогда – из окон, из углов
Они влетят,  запрыгают упруго –
Нет, не слова, а стадо протослов,
Мычащих, топчущих друг друга…

И ты уже не ты, а кто-то прочий,
Ты дьявол, ты бизон, ты Божий отчим,
И рвешься вон, долой из этой тьмы,
Из бешено кипящей кутерьмы…
И сыплются, плывут потоки слов – 
Откуда-то нагрянувших послов,
Еще сырых, но встанут
                в строй корявый
Без выправки, без карты, без управы,
И как бы их вообще не отнесло…
А дальше… Дальше – ремесло.