Маленькая девочка

Пыль и зной, где-то слышны раскаты града,
У досчатых стареньких ворот.
Голову прикрыв, как от снаряда,
Маленькая девочка поет:
«Ой, как много в небе вертолетов.
Что немил, порою, белый свет.
Ой, как много в этих вертолетах
Бомб, и пулеметов, и ракет.
Эй, война, ну разве это мало?
Ведь застыло сердце от тоски...
У меня 6 дней назад убило маму -
Взрывом разорвало на куски.
Без меня ее похоронили,
Я ведь тоже ранена была.
И теперь она лежит в могиле,
А меня с собою не взяла!
Вот и сплю я без нее, родимой.
На кроватке нашей, с уголка,
Только вот у бабушки, любимой,
Не такая мягкая рука.
Помнишь я, поговорив немного,
Засыпала на твоей груди,
А теперь, мне без тебя так одиноко,
Мамочка,  родная, приходи!
У калитки реечной напротив
Я сажусь, куда-то все идут.
И пою, а дяди или тети
Мне за это денежку дают.
Кто-то посылает телеграммы,
Кто-то ждет ответа, кто-то - нет.
Дедушка сказал мне, что до мамы
Стоит слишком дорого билет.
Может, много это или мало,
Да и люди: кто добрей, кто злей.
В мамин кошелек насобирала
Восемьсот четырнадцать рублей»…
Я стоял, опустошенный духом.
От певуньи той невдалеке...
Словно перешептывались глухо
Две монетки у меня в руке.
Там, где спор за жизнь со смертью начат,
Девочке, открывшей в вечность дверь.
Я-то знал, что ничего не значат,
Даже горы золота теперь.
Девочке, поверившей упрямо.
Что бывают в мире чудеса,
Я солгал - к тебе вернется мама!
Но не солгала моя слеза...
Что поделать... Возле яблоневого сада,
У давно некрашеных ворот,
Рот прикрыв ладошкой, как от Ада,
Девочка о матери поет.
Пощади, мучительная Лира.
Ты же знаешь, в этом смерти суть,
Что ценою всех сокровищ мира,
Маму для девчонки не вернуть!