Тишиною метя вечера...

А бывает, даже у костра
Не согреть тоскующую душу,
Что привыкла всхлип минора слушать,
Тишиною метя вечера.
Кирзачём взрывая пыль дорог,
Ты спешишь куда-то по привычке,
На погонах остаются лычки,
Кто кроил их: дьявол или Бог?
Смотрит светлоокая печаль
В перекрестье оптики  прицела,
Солнце грустный мир согреть хотело,
Обещая всем цветущий рай.
Вероятно, не хватило сил
Для борьбы с холодными дождями,
Виноваты мы, конечно, сами
В том, что лихорадит нынче мир.
Важное мы где-то упустили,
Светлое в душе не сберегли,
Потому и одиноки в мире,
Полном согревающей любви.
Не для нас звучат мажоры песен,
Опьяняя счастьем звукоряд,
Нам давным-давно неинтересны
Звонкие симфонии цикад.
Мы блуждаем в лабиринтах судеб,
Истину пытаясь отыскать,
Сами адвокаты, сами судьи,
Только чаще любим обвинять
В наших неприятностях кого-то:
Бога или чёрта - всё равно,
Только грустно сердцу отчего-то,
И душе уставшей тяжело...
Так бывает: даже у костра
Не согреть тоскующую душу,
Что привыкла всхлип минора слушать,
Тишиною метя вечера…

22 июня 2017