Сборник избранное

Пустая комната

Я строфы взял в начале дня,
И к небесам отверз уста я,
Но жадно слушала меня,
Одна лишь комната пустая.

Звенели эхом пара ваз,
А с потолка крошило пылью.
— Я никогда не видел Вас,
Читатель мой, средь этой были.

И рифмоплётством загрызать 
Пытаясь, молвил, как в опале:
— Я вам так много написал,
А Вы, так мало прочитали...

Умерь, поэт, к их душам зов,
Не рви гортань, оскалив дёсна!
Найдётся слушатель гудков,
Читатель ценников найдётся.

И прочих суетных стихий,
Войдут поклонники во стаи,
Но злободневные стихи
Твои никто не прочитает.

И после гибели в шкафу,
Искать не станут писанину.
С собою сам же наяву,
До хрипоты я спорил сильно.

Хотелось выкрикнуть: "Брехня!"
Страницы синие листая,
Но жадно слушала меня,
Одна лишь комната пустая.


11 Февраля 07:10 2015

-------------------------------
*1 катрен написан в 2005.


Монах и бесы

В церкви старой на опушке леса,
Засиделся давеча монах.
Удивлялись в полумраке бесы
От чего не ест беднягу страх?

Он смотрел на тающие свечи,
И молитву некую шептал.
Ночь сменила потускневший вечер.
Старый дед всё так же у креста.

А бесята из проёмов окон,
Наблюдали в сумраке ночном,
За беседой человека с Богом,
Для кого бесята нипочём.

В сонме туч чертей владыка вился,
Чёрный весь и в кудрях завитых.
Мол, глумится старый! Демон злился.
А монах вздохнув перекрестился
И побрёл домой, не видя их.

Ведь, тому кто верит, если честно,
Не внушают силы злые страх...
В церкви старой на опушке леса,
Засиделся давеча монах.

10 Ноября 08:00 2014


Крестовый поход

По лугу брел босой монах
В просторном колпаке,
С потертой книгою в руках
И четками в руке.

Сопровождал молитвой путь,
В посту — ни крошки в рот!
Нет, он не сетовал ничуть,
Ведь знал, куда идет.

Шептал: «В поту грехи омой!
Дай, Отче, сил, веди!».
Уэльс остался за спиной -
Голгофа впереди.

Висел на шее кельтский крест,
За поясом — клинок.
«Нет христиан – то видит Бог! –
На много миль окрест!

И лишь неверные вокруг,
Что хищны, как зверьё.
Ты, Отче, дал мне пару рук,
Чтоб ими брать копьё.

Пускай трепещет Саладдин,
В себе всех бесов зля.
Клянусь, твой гроб освободим
Во славу короля!».

Немало дней прошло, и вот
На месте — тут же в бой,
И сам не верил, что дойдет,
Но, видимо, судьбой

Предрешено ему не пасть
В пути, а пасть в бою.
И смерть-старуха злая пасть
Оскалила свою.

Дым заклубился, словно пар,
Мечами гнев хлестал:
Одни кричат «Аллах Ак бар!»,
Другие - «За Христа!».

Кто был добряк, а кто — злодей?
Все схожие на вид.
И мёртвых видел он детей,
И жен, что все в крови.

- Ужели гроб сих стоит жертв?!
Нет, Папа лгать не мог!
Война добра со злом — двух вер;
Смелее, мой клинок! –

И тамплиер, и сарацин
За смертью по следам.
Одни бежали — подлецы,
Другие пали там.

И был монах стрелой сражён.
- Наверно, в рай теперь!
Но ангел, взяв детей у жен,
Закрыл на небо дверь.

Их души, легкие, как пух,
В ладони ветер брал.
Монах ревел: «О, Святый Дух,
Ведь я хотел добра!».

И сарацин не мог взлететь:
Их души, как свинец.
А сатана, взяв в когти плеть,
Сказал: «Ну, всё, конец!».

Валялись плечи без голов
И головы без плеч,
И текст возник средь облаков:
«Кто на кого поднимет меч,
Погибнуть будь готов!».

И книга на странице той
Открылась ветром, но
Уже не мог монах босой
Прочесть, поняв проступок свой -
Душе в аду темно.

2012

Где обитает Зло во шкафах

Взять и сбежать туда бы от горьких бед,
Где мне не тридцать с виду, а года два,
Где обитает зло в платяных шкафах,
А не в соседях, в близких, в самом себе.

Там, где живут одни из прекрасных душ,
Что верят в сказки добрые - не в порок,
Стоя в истоке самых больших дорог.
Я бы хотел отправиться в эту глушь.

17 января 14:45 2017

К А. Ж

Прочитаешь моё, ужаснёшься. Лихи
Эти строки в катренах, мол Тьма в них искрится.
Но надеюсь, Господь навевает стихи,
А не кто-то рогатый. Не бойся, сестрица.

Не ругай, а пойми: я - страдал. Поутру
Помолись за меня, чтобы свет был в душе, и
Для восторгов и жизни не буду, как труп,
И петлю, даст Бог мир, не надену на шею.

Помнишь тяжкое время? Я помню. Где ты
Мне поддержкой была, Бог обоим опорой.
Поусердствую лучше стать, чтобы следы
Размышлений пропели не только о горе.

И возможно, когда мы увидимся, (верь)
Прочитаю тебе что-то светлое очень,
И не только в катренах, в глазах: "Мир не сер!".
И ты, может быть, мною гордиться захочешь.

А пока я под небом блуждаю вдали,
Где улыбки фальшивы, где супятся брови,
Ты прощай мне мой мрак и молись, Ангелин,
За меня, как и прежде, с Христовой любовью.

8 июня 22:50 2017


Родительское

Стоял мальчонка лет шести
С рукой, протянутой к прохожим,
Там, где о смерти мысли гложут,
Внушая: "скупость не в чести".

— А ты помянешь?
— Помяну.
— Раб Божий не на этом свете... —
И пряник падал вниз, в пакетик,
К давно остывшему блину.

Другие дети пьют компот,
И тратят на врагов пистоны,
А он с сестрой среди бездомных...
Таким хоть кто-то подаёт.

Во взглядах детских: "помоги",
Ведь не у всех сердца сопрели
В толпе на кладбище в апреле.
Снег таял на лице могил.

С давно некрашеных оград
Слетала краска, где в обед он
Порой присаживался, беды
Препровождая в рай иль в ад.

Звенела мелочь... На уме
Не мысли про чужие души,
С утра ему хотелось кушать.
Молиться мальчик не умел.

1 декабря 2016 06:20