щепки летят уже

Пусто. Звенит тишина. В голове
крутится что-то. Мысли не мысли.
Белое солнце по синеве
движется к западу. Зря мы раскисли.
Надо бы в лучшее верить, оно,
лучшее, все-таки, скоро наступит
и, вероятно, не только окно
дверь скоро к лучшему миру прорубят.


Рецензии