Поворот...

Вспоминаю всё реже и реже...
Память, словно водою, в песок,
Ручейка, из оставшихся строк,
На глоток, на один, столь же свежей,
Как в тех днях, где казалось, вот-вот,
Ещё шаг, по дороге, без края,
И увижу, к тебе, поворот,
Там, в окне, силуэт, узнавая...

Ночи стали длиннее с чего-то...
Средь бессонниц, мне сны, ни о чём...
Словно ты заблудилась в чужом,
Не увидев, того поворота,
Уходя, вслед за кем-то, туда,
Где моих троп, в судьбе, не случилось...
Только память моя, как вода,
В пыль дороги, с ладони, пролилась...

Если боль прикасается всё же,
В днях сегодняшних, то уж, не так,
Как тогда, где с размаху, во мрак...
И казалось: никто не поможет
Отыскать, на дороге, в той тьме,
Поворота, ведущего к дому,
Со свечою, мерцавшей во окне,
Будто зов, что не виден чужому...

   Их осталось, немного, дорог,
   Тех, пройти я которых не смог.
   Может звали, вдали, не меня,
   И за свет принял отблеск огня
   Очага, согревал что двоих
   И шагов там не ждали моих...