Ваш слог не тянет на Рембо,
ваш влаг ни разу ни оазис.
И за спиной цветастый ранец
мне прокричал, что вы — никто.
Вы пьете чай, как паровоз.
Хохочите вы, как гагара.
И в мути пьяного угара
вы превратились в решето.
Мне лень, простите, правда лень
очистить вас от слоя пыли,
бродить по мокрым пикадилли,
плыть в отрешеньях набекрень.
И потому поднимем тост за то,
что вдруг не состоялось,
за то, что утро облизалось
и подло вытекло в окно.
Проводим тени до дверей
и вытолкнем в рабочий полдень.
«А я могла бы быть подробней...» -
«Не стоит, исчезай скорей».
Начало лета не внушало:
цветастый ранец вдаль уплыл,
и в мельтешеньи длинных станций
грустил зеленый господин.
<08.06.2017, сборник «Метрогномы»>
Ваш слог не тянет на Рембо
© Copyright: Антон Бартонс, 2017
Свидетельство о публикации №117062210860
Свидетельство о публикации №117062210860
Рецензии