риторический вопрос

Я люблю ее.
Непристойную, порочную, скандальную, невыносимую, свободную, невесомую, холодную, пылкую, ревнивую, откровенную, независимую, решительную, безумную, строптивую. Зачем я такой, как она? 
Я люблю ее.
Она может пропасть на сутки, на неделю, провалиться сквозь землю, где не ловит связь и ее мозг. Может появиться из ниоткуда и преследовать каждый шаг у меня за спиной. К чему это приведет?
Я люблю ее.
Она невероятно нравится моим стихам. Она сохранила самое первое?
Я люблю ее.
Ненавидя ее паршивый характер, ее принципы, законы. Она не выдерживает меня с моими вечными обидами и недосказанностью, мечтательностью и спонтанностью. Я ее понимаю, и наверное, на ее месте давно бы все бросил. Но она со мной. Почему?
Я люблю ее.
Она называет меня своим сердцем. Но человек без него не может. Как у нее получается быть без меня?
Я люблю ее.
Но думаю, что сжимать руль велосипеда ей приятнее, чем держать мою сухую руку. Если я реинкарнируюсь велосипедом, ты будешь так же держаться за меня?
Я люблю ее.
Она говорила, что каждую секунду думает обо мне. Теперь же не может уделить и минуту, чтобы просто помолчать в трубку. Что в ней изменилось?
Я люблю ее. Но она уйдет. Ведь кто захочет быть с человеком, у которого, кроме любви его ничего и нет. Мой мир и стихи в стол, все что у меня есть. Что с меня взять?
Я люблю ее.
Но мы встречались чаще, когда жили за сотни километров друг от друга, чем сейчас, вдыхая один городской воздух, шагая по одному тротуару. Выходит, расстояние питает любовь?
Я люблю ее.
Но понимаю, что мы не сможем жить вместе. Мы не приспособлены к слову "мы". Как это - вместе?
Я люблю ее.
И не помню, как это - жить без нее. Но не представляю, как жить с ней. А она представляет?
Я люблю ее.
И ненавижу себя за эти вопросы. И больше всего ненавижу ответы, которых я не получил. Нужны ли они мне?
Я люблю ее.
Но мне кажется, однажды я ее упущу: не набрав наизусть номер, не встретив случайно на улице, не узнав у ее подруг, все ли с ней в порядке, не терзаясь мыслями, где же она чертвозьми в какой матьее больнице искать, какие морги обзванивать, не чувствуя за собой вины после очередной ссоры, не пытаясь найти знакомый силуэт в толпе прохожих, нагло глядя в ее глаза и закуривая одну за одной, которая каждый раз последняя. Когда будет последняя?
Я люблю ее.
Меня одолевает животный страх, когда она не рядом. Сколько мужчин на нее смотрит в этот момент? Скольким она подарила свой взгляд и улыбку? О ком она думает, надевая чулки и кружевное белье? Она  изменяла мне?
Я люблю ее.
Срываю поцелуй с ее медовых губ... Что есть слаще ее губ?
Я люблю ее.
Или одержим прошлым?



июнь, 2017