как же можно жить, не мечтая создать прекрасное?

как же можно жить, не мечтая создать прекрасное?
переклеивать на свои царапины чьи-то пластыри?
и зачем же постоянно нуждаться в пастыре
и смотреть чужие сны о чужих берегах и водах -
почему ты не станешь сам себе
воевода?..

то есть как это - не хотеть описать звёзд и рек?
а зачем ты живёшь тогда, имярек?
как ты носишь в себе столько цветов и цвета
неужели ты их из себя достаёшь
пинцетом?!
я же пишу тебе, чтобы ты жил всласть!
ты же можешь меня собрать в горсть
как печаль имеет над тобой власть
если ты здесь - лишь простой
гость?..

как мечтаешь ты без карандаша и холста?
почему не танцуешь боль, догола раздет?..
почему не поешь, какая немыслимая
кра со та
окружает тебя, всего и везде?..

почему не хочешь оставить после
хоть бы что-то сладкое, а не постное
в этот мир нам боль для чего-то послана
ну так вышей же её на пяльце!..

нет, мне страшно, говоришь, уколю все пальцы
нет, мне страшно, говоришь! я не стану
что мне пяльце твоё - у меня полустанок
тобишь квартира, работа с выгодными местами
никакого прекрасного - точнее оно случается
но не с нами

как не с нами, послушай - я сердце уже истёрла,
уместить в нем пытаясь прекрасное гор и леса!
а ты словно стреляешь мне прямо в горло
из холодного и бездушного Смит энд Вэссон

нет, мне страшно говоришь
нет, мне страшно
говоришь - не выйду на улицу, посижу в башне

хочешь я сердце вытащу из груди без хирурга
дам послушать тебе его - вне грудины?
почему же ты хоронишь в себе демиурга
почему хоронишь себя в тьме рутины?!.

как же можно жить, не создавая прекрасное?
ну зачем тогда реки переполняются в половодье?
ну зачем тогда все места, в которые мы не ходим
ну зачем тогда улицы с утра расцветают лавками
если мы пришпилены к доске булавками?!

ну зачем тогда мы Бога всё ночами кликаем,
если толком и не знаем, что нам делать завтра днём?!

...мне и жить-то незачем, если ты не хочешь знать великое
или просто мимо ходишь,
не сказав о нём.