Как мотылёк, застав себя средь ливня,
И нет уж сил, чтоб к древу улететь,
Он комом вниз, доверчиво, наивно,
Где уж паук свою расставил сеть.
Вот так и я, лишь боль сдавила душу,
Ищу, где лечь, не в грязь чтоб, а на сушу.
А зря, порой лишь то, что недалече,
И с виду, зла в нём истинного нет,
Тебя словцом услужливым калечит,
А ты уж рад без памяти в ответ.
Не жди ты благ бесплатных от народа:
Урвать - толпы исконная природа.
Лишь только мать - святее нет на свете-
И млад когда, и мчишь с букетом роз,
Как тот шальной, увы, но глупый ветер,
К своей мечте, к своей Юноне грёз,
Коль счастлив ты, она горда вдвойне,
А нет, то ты в ее тройной броне.
Её глаза - лазоревые звёзды
Принял в себя святой дубовый крест,
Где уж рябин рубиновые гроздья,
На тех глазах, как Времени протест.
Душа её, что рядом и слова:
Всё – суета, была бы голова.
Как мотылёк...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2017
Свидетельство о публикации №117062108260
Свидетельство о публикации №117062108260
Рецензии
