Мне приходиться часто грустить,
Быть поэтом это есть в моде.
Сам себе не могу я простить,
За бесцельно прожитые годы.
Я не плачу, лишь только грущу,
Да и кто б не грустил в моём теле?
Всё о прошлом в себе я тащу,
Разговоры мне все надоели.
Телевизор, с экрана кривлянье,
Где то там на Майдане война,
Бедные люди, те Киевляне,
Стоит на распутье страна.
В чём выражается вера?
Быть Украинцем не западло,
А вот говорить о герое Бандере,
И быть с ним за одно,
Это есть больше чем-Но....
Что будет
© Copyright: Пётр Одесский 2, 2017
Свидетельство о публикации №117062108128
Свидетельство о публикации №117062108128
Рецензии
