Я так часто пишу о смерти,
Ещё чаще, признаюсь, мыслю.
В моём омуте страшные черти
Каждый день предвкушают убийство.
По ночам они громко смеются,
Создают на запястьяx надрезы,
Тоньше трещин на стареньком блюдце,
Говорят, что не нужно быть трезвой.
В полудрёме приносят таблетки,
Напиваюсь. Теряю сознание.
Уничтожены нервные клетки.
Умираю от непонимания.
Они любят затягивать петли
На моей xолоднеющей шее.
Мне бы выплыть из этого пекла,
Только жить без тебя не умею…
Черти тянут меня на глубины,
Потешаясь, кидают под поезд.
В голове моей ясный постскриптум:
«Человек, вновь теряющий гордость»
Я себя в них навек потеряла,
Между жизнью и смертью повисла.
Только нет здесь ужасней изъяна –
Эти черти теперь – мои мысли…
Мои черти...
© Copyright: Елизавета Дорофеева, 2017
Свидетельство о публикации №117062106726
Свидетельство о публикации №117062106726
Рецензии