Была свободна...

Сто раз мне скажут, что лечит время, врачи, дороги и листопады... Я выбираю лечиться ядом. Я собираюсь лечиться теми, кто ни сравнится с тобой не сможет, ни стать заменой, ни быть дороже, и только чувства к тебе умножит разрядом боли в душе распятой.
Тогда лечиться совсем не стоит - меня накроет, меня спрессует... Прекрасней чувства нельзя придумать, чем просто помнить, что ты во мне...
Сто раз мне скажут, что всё логично - ты так свободен, что тесно в мире. В тебе - бесспорном моём кумире - ни дна, ни неба. И хаотично за мыслью - мысли, взрывая память частями счастья, любви частями, как книгу жизни меня листают и ставят точки, ведут пунктиры.
Лечить не стоит. Придётся резать, искать протезы, сшивать вживую, оставив шрамом дыру сквозную меж левых рёбер, в своей груди.
Сто раз мне скажут, что нет надежды, что если любят - отпустят с богом... Я провожаю тебя в дорогу - люблю безумно. Люблю как прежде.
Ты только помни, что листопады меня не лечат. Не лечат яды...
И мне свободы твоей не надо.