***

А, может, не стоит копаться в числах, понятиях времени.
Склеить бы день уходящий во что-то более-менее,
Сплетя на сон грядущий косу,
Подытожив этим неугомонный мысленный зуд.
Наутро не рыться в душном шкафу бесформенных снов,
А выпить стакан воды натощак
И делать как можешь, на свой ****ский риск и страх,
И не бежать от себя как от стаи борзых собак.
Вечером не плеваться кровью от того, какой тяжелой окажется старость,
Потому что ты поднялся на 10-й, и все твое существо выкрикивает рваное "усталость",
А вбить, наконец, в свою пустую башку, что кровь из носа, чтобы что-то вдруг получалось.
Не жонглировать ассоциациями, сравнениями, а прийти, наконец, к тому, что ты здесь и ты в этом уверен.
Благодарить близкого за каждый завтрак, обед и ужин,
Напоминать ему и не бояться того, что он тебе действительно нужен.
Убраться в квартире. Плюнуть в лицо себе парочкой каверзных фраз.
И не ставить после каждой записи: 17-й год, периферия, время - без 20-ти час.