Птица

Ты – крылатая вешалка, летящая над головой,
Ты, спешащая за пиджаком,  домой,
И кружащая витиевато,
Тихая песней, не спетой когда-то.
Седина серебристых  судеб
Нас простит, но скорей осудит,
А мой город умрет со мной.
Буду призраком в нем скитаться,
С взглядом Ангела, и скитальца,
Но изнанку у пиджака
Подошьет не моя рука.
Ты душа, или только птица,
И зачем ты меняешь лица?
Ты вернёшься, как я, домой,
В опрокинутый сумрак свой.


Рецензии