Что было это...

Что было это - бред иль сон,
Иль слабого ума потуги,
Твоей Фортуны колесо
Разбило вдруг пределы круга

И вышибло тебя за дверь
В сознание иль подсознанье,
И вот теперь ты мне ответь
Что сделал ты в своих стараньях?

Невероятной сказки тень
Прошла, тебя коснувшись тонкой
Рукой и кромешной темноте
Превозмогая век свой долгий.

Скажи, ты чудо сотворил
Рождая в муках только сказу
Иль это голос скуки был,
Желающий утех напрасных?

Но ведь всё просто разрешить,
Нет ничего на свете этом,
Что невозможно повторить
И только стих рождён поэтом.

Стихи приходят только раз
И повторений не бывает!
Они стучат - пора, пора,
И мозг, как пекло, запылает.

Они покоя не дают
И наслаждения не ищут,
Твоя душа - вот их приют
Но там давно лишь рифмы рыщут.

А что утехи? Боже мой!
Да разве это было чудо?
Нальёшь вина в бокал любой,
Как удовольствие в посуду.

И завтра снова повторишь,
А может быть через неделю...
И не сидишь в потоке рифм
Беспомощный и неумелый...

Не путай больше никогда
Утехи тела с божьим даром.
И если суждено - страдай,
Чтобы чудес на всех хватало!