Я был обычный фотограф

Я был обычный фотограф: ни чем не приметный.
Юбилеи и свадьбы – работа моя.
На работе ни капли – мой принцип железный.
Ведь живу я порой от рубля до рубля.

Но вот как-то на свадьбе, не очень-то милой.
Было скучно, уныло и гости ни те.
И невеста в фате, и жених не красивый.
И мамаша его, и отец в парике.

Мне давай предлагать, наливая по-полной.
Чтоб я выпил за счастье семьи молодой.
И отец жениха намекнул мне не скромно,
Мол, давай, покажи, что ты тоже герой.

Некрасивый жених стал орать неприлично,
Мол фотографу денег вообще не давай.
Посмотрел я на все: Что ж ребята! Отлично!
Вы так сами хотели. Давай, наливай!

Закрутилось, завертелось, Закипела кровь во мне.
Тамадой стать захотелось, И веселия вдвойне.
Водку заливал шампанским, Вперемешку с коньяком.
И отплясывал я в танце, С некрасивым женихом.

А жених тот некрасивый, И мамаша жениха,
Затрясли своею гривой, И невеста в пляс пошла.
И папаша, тоже, прыгал. И скакал вокруг меня.
И, как конь, ногами дрыгал. А ж, парик слетел с коня.

И отплясывали ноги, Под цыганочку мою.
И вся свадьба – будто кони, А я в центре всех стою.
Вдруг невеста, к своей маме, Меня стала ревновать.
Разберутся, думал сами. Но, похоже, не разнять.

Где тут тесть, а где тут теща? Где тут свекор, где свекровь.
Водку, пьет жених, не морщась. А невеста – мою кровь.
Тут сорвал фату с невесты. Чуть не умер. Боже ш  мой.
Коньяку махнул грамм двести, Слава богу, я не твой.

А она мне глазки строит, Чтоб свести меня с ума.
И в себя я, будто с горя, Лью с шампанским коньяка.
Все смешалось: люди, кони. Кто-то «Горько» закричал.
Но жених ее, безвольный, Уже лыко не вязал.

То ли спьяну, то ли сдуру, Будто были все слепы,
Эту радостную дуру, Целовал, под рев толпы.
Дружно, хором, все считали, От начала и до ста.
Как от этого устали, Мои пьяные уста.

После этого, невесту, Я, зачем-то, взял, украл.
Тут ее жених, воскреснул, Заблажил и заорал.
В коридорах ресторана, Прятал я ее всю ночь.
И вся свадьба неустанно Выкупала свою дочь.

Все, мной запертые двери, Как в семнадцатом году,
Штурмовали гости-звери, Все крушили, на ходу.
И выкручивала руки Разъяренная толпа.
И под цыганочку топтала, Непокорного, меня.

Весь израненный, в помаде, С перекошенным лицом.
Я, на все на это глядя, Оказался подлецом.
Пил неделю, беспробудно, Чтоб забыть весь этот бред.
Быть фотографом не трудно. Но за все несешь ответ.


15 июня 2017 год