слабые кисти, дрожащий голос,
спросишь меня «опять твой холод?
я беспокоюсь, что же не так?»
«все ничего, -я отвечу, - пустяк».
скомканы листья, роюсь в аврале
прошлых твоих незабытых писем,
ветром гонимая в одеяло,
пересчитала до сотен тысяч
чувств, пылинок на полке твоей,
там, за книгой, что ты подарил,
белые стены, которых бледнее
руки мои, что ты полюбил.
перечитаю твои слова,
буду навзрыд плясать под огни,
«милая, - спросишь, - утомлена?
ну же, чего ты, прошу улыбнись».
и не услышав ответа в тиши,
я подойду, сверкая слезой.
нежно прижавшись к любимой груди,
в омуты брошусь твои с головой.
Милая
© Copyright: Меседо Ярбилова, 2017
Свидетельство о публикации №117062009197
Свидетельство о публикации №117062009197
Рецензии