За окном бушует гроза,
Капли бьют о стекло…
Это лета слеза,
Которое, умерло.
Смерть – страшное слово.
Я говорил: « Смерти – нет!»
Всё повторяется снова
Оставляя какой-то след.
Люди ко всему привыкают.
Рождаются, что бы страдать…
А потом умирают,
Пытаясь что-то создать.
Или, что ещё хуже,
Всю жизнь стоят у станка,
Всю жизнь мечтают о муже,
Валяют всю жизнь дурака.
Или дело найдут,
Избавляясь от лени руками.
От обезьян отличает нас труд.
Труд проклят рабами…
Только мысль – это соль.
Мысли, как мир иной.
Страдания, тоску, Боль,
Заменит тупой покой…
***
© Copyright: Роман Васильчук 71, 2017
Свидетельство о публикации №117062009086
Свидетельство о публикации №117062009086
Рецензии