уголок

Мы все ищем спокойный, тугой уголок,
где на дне рюкзака, с мятыми книжками-
уставившись в облезлый, полуразрушенный потолок,
мы стали бы мелкими, душещипательными людишками.

Где-то раздался выстрел, потом стук-
это к нам добрались перебитые надвое чувства;
сквозь щели и дыры тянутся щупальцы чьих-то рук;
и знаешь, сохранить спокойствие это тоже искусство.

Ночь меняет день, который лезет на рожон,
мы же включаем фонарики дальнего видения:
на этой земле каждый, хоть чем-то, но-заражён;
если нет- то хотя бы больными лучами телевидения.

Отовсюду гниль, пошлость, купи-продай,
а так хочется свернуться клубком, подальше от наваждения:
если есть он, где-то, этот забытый и брошенный нами рай,
нас туда не пустят, просто по определению.

Наши глаза лезут на лоб, с ними смех,
так давно мир похож на летящую в пропасть комету.
Биться лбом об стену теперь пожалуй лучшее из утех,
мы давно бы расшиблись, но приказа пока ещё нету.

Ведь мы же каких-то нелепых слов слесари,
как сахар и соль, принесите воды, чтобы опохмелиться-
обыкновенные, что уж там прятаться- бездари,
ждём начала недели , чтоб повод был где-то напиться.

И мы ищем всё так же дрянной, но хоть наш, уголок,
чтобы там предаваться унынию, грехам и разлуке-
в вены льём ядовитый, погрязший во лжи кипяток,
и зеваем скорей не от боли, а тягостной, ветренной скуки.