Лукаво щурится, мятежно,
Вдыхая облако из грез.
А я мучительно прилежно
Таю в себе пучину слез.
А мне и дела нет как будто,
Что ты приходишь ранним утром
Тончайшим ароматом роз.
Ласкают слух лесные трели
Редчайших иноземных птиц.
Как звуки греческой свирели
Преображают хмурость лиц.
Дыши и верь, что жизни счастье
Повсюду растворит ненастье,
Умерив глупость небылиц.
Туманный луг несет прохладу,
Росой омыв мое лицо,
И передышка как награда
До встречи с умершим отцом.
Земли, как прежде, не касаюсь,
С соседом больше не ругаюсь.
Не кличут нынче подлецом.
Покойно, безмятежно время,
Застыл мыслительный процесс.
И не дрожит от ритма темя,
И самость не имеет вес.
Лишь только щурится лукаво,
Себе приписывая славу,
Мой стражник – мохнорылый бес.
Вдали от Бога
© Copyright: Александр Хой Усачёв, 2017
Свидетельство о публикации №117062004396
Свидетельство о публикации №117062004396
Рецензии