IV

Задыхаюсь в тревожную марь июня,
в центре города — сущий Ад.
Мне бы стать ненадолго невинно-юной
и совсем ничего не знать.

Но во мне поднимается бурей ревность, —
будто изверг и изувер, —
она каждый мой вдох отравляет скверной
и терзает меня, как зверь.

Не встречая Её, становлюсь смятенной,
повторяю её пути, —
еженощно, настойчиво, ежеденно, —
но не в силах Её найти.

И, — подобно нарыву, — у сердца зреет
беззаконный и злой вердикт:
если я без Неё не могу, то с Нею
дух мой станет мятежно-дик,
необузданно-нежен и дерзко-точен,
безупречно в Неё влюблён.

Оттого я желаю всё нынче кончить
и не ведать, как — без Неё.

Всё темнее, огромней и горше сила,
что толкает меня на шаг,
говорит мне: «Она для тебя — могила,
ты должна от Неё бежать!»

Темноту пеленаю свою до хруста,
унимая гортанный рык:
собираюсь убраться и не вернуться,
искалечив души порыв.

И не взвыть бы средь ночи мне диким волком
оттого, что наш дом так пуст...

Засыпая в постели, — холодно-колкой, —
я надеюсь, что не проснусь.

13/06/2017