Неоновым светом вульгарных ламп
пропитана насквозь ночь.
Осколки раздробленного стекла
оставлены на обочинах,
из баров доносится пьяный гул,
и в воздухе горечь летняя.
Прижавши ладони к груди — бегу
от света и от прозрения.
Под вязанным свитером прячу я
бескрайнюю тьму и дикую:
в ней черти беснуются и вопят,
пугают прохожих криками.
Смотрю — а напротив стоит Она:
хохочет и хитро щурится;
я чувствую, как закипает тьма
и рвётся вовсю на улицу!
Глаза опустив, тереблю рукав,
свой голос рождая заново.
Я ей говорю: «Продолжай искать,
ведь всё во мне — от Лукавого:
без горьких стихов не живу ни дня,
и кровь моя — кисло-приторна,
но самое главное: у меня
лишь тьма под отцовским свитером».
Она издаёт театральный стон, —
такой, что синоним «punishment», —
и мне говорит, распахнув пальто:
«Гляди — у меня такая же».
5/06/2017
I
© Copyright: Татьяна Чупрова, 2017
Свидетельство о публикации №117062000404
Свидетельство о публикации №117062000404
Рецензии
