* * *
Мне говорят,
Что это не стихи.
А, так себе,
Рифмованные строчки.
Что?
На деревьях
Распускают почки
И помогают им
Цвести?
Ах!
Собирают тучи
Надо мной.
Сверкают молнии.
Грома несут
Проклятья.
И дождь шумит,
Как свадебная сватья...
Стихи бегут
По сырости земной,
Забыв про то,
Что вовсе не стихи.
Мне говорят... ЦО
© Copyright: Владимир Маркин 3, 2017
Свидетельство о публикации №117062000316
Свидетельство о публикации №117062000316
Рецензии