Афтепати
Миновал панк собак, а немного впереди заведение на пути: одна дверь в супермаркет (уже закрыто), а через несколько метров в той же стене дверь в заведение, где музыку включить могут, спиртное, закуска, раньше такое "кабак" называли, а распорядитель кабака ( по виду не местный, а приезжий из бывшей советской республики) вынес стул, под дерево поставил и сидит на нём, семечки громко в ночной тиши лущит, глазками чёрными в темноте сверкает, не пришёл, видно, никто к нему в этот час. И то сказать, понедельник всё-таки.
А дни купальские, к слову сказать. Вечер поздний таинственный, ночи короткие, 19 июня.
Идёт, идёт дальше зритель театральный, думает про себя: мир театр, а люди актёры. А ещё песню вспомнил, что незабвенный Андрей Миронов поёт: "Что наша жизнь? Игра. И кто ж тому виной, что я увлёкся этою игрой."
Дальше на пути туман какой-то облаками-кусками ( не такой как когда весной воду на ГЭС сбрасывают и густой туман весь город заполняет) и запах химический ( или померещился запах?), днём дождь шёл и, может, туман образовался от луж и автомобильные газы в себя забрал? А также мысль: выброс с хим.завода?
Народу вокруг мало,светофоры все жёлтым светом только мигают без красного, без зелёного. Редкие прохожие, машин мало едет, но очень много стоит вдоль всех домов, вдоль всех кварталов.
Вот на пути молодой папа с дошкольницей дочкой. Панк у папы спрашивает: запах в воздухе что ль? Чувствуете? А тот в ответ: ничего, мол, не чувствует, нос заложен.
Вот такой театральный вечер, такой постпанк, такое афтепати.
Так говорил креветка.
Свидетельство о публикации №117062001619