История, конечно, умолчит,
И, кто есть кто, узнаем мы, едва ли.
С какой бедой он встретился в ночи?
За что его так боги наказали?
Завеса тайны плотною стеной
Всю жизнь его упрятала от взглядов.
То, в сплетнях наркоман он, то больной,
А, он поэт, ушедший с листопадом..
У каждого в шкафу есть свой скелет,
А, кто-то их пакует штабелями.
И за спиной у каждого стилет,
Когда вонзить, решается не нами.
Бывает правда страшна и горька,
Поэтому её никто не любит.
Так пусть отсохнет у того рука,
Кто пацанов, без сожаленья, губит.
памяти Аркадия Кобякова
© Copyright: Елена Кузнецова 32, 2017
Свидетельство о публикации №117061907634
Свидетельство о публикации №117061907634
Рецензии