То, что было когда-то так свято…
Иногда протрезвевшая роль
До костей пробирает, ребята,
Воль такая похлеще неволь…
Штормом мозга редуты все смяты,
Вызрел корень на тыщу сажень,
Но дурманящим запахом мяты
Тянет в лоно босых деревень.
Что деревня – то наша станица
В тех краях, где страна казаков,
Неожиданно смог я влюбиться
В край степей и кузнечных подков.
Мир саманный на керченском камне,
Крыш камыш держит строгий начёс,
Стены – в известь, в зелень все ставни
И забор, где штакетник внахлёст.
Виноградник, пшеница и плавни,
И сады, и азовская мель,
Ставники, рыбаки и наставник,
Что вчерашний им вышибет хмель…
Нет… подводы, бедарки, линейки…
Внукам это в кино лишь смотреть…
Трудодни заменили копейки,
Нет колхозов… дано умереть...
Мне теперь сердце прошлое стонет,
Душу вьючит слезами потерь,
Подниму, если память обронит,
Драгоценных картин акварель…
То, что было когда-то так свято
© Copyright: Сергей Осин, 2017
Свидетельство о публикации №117061907391
Свидетельство о публикации №117061907391
Рецензии