Слова

                Слова.

   Вот перо, вот бумага, икона
   Лёгкий бриз на июньских кустах
   Пусть родятся хотя бы три слова
   Разольются, как мёд на устах.

   Пусть слова те обычными будут
   Мир волшебный откроется в них
   Беспорочною мыслью пребудут
   Навсегда они в душах людских.

   Те слова много раз говорили
   Кто-то шёпотом, кто-то навзрыд
   Те слова в нас прекрасное влили
   Оживляли бездушный гранит.

   В тех словах несусветная сила
   Что любого поднимет с колен
   Ими мать на войне голосила
   Когда сын её падал у стен.

   Стен родных, деревянных, кирпичных
   Белокаменных, мраморных стен
   И в поступках, солдату привычных
   Погружался в бессмертия плен.

   В тех словах вновь и вновь возрождался
   Восставал из гранитных руин
   В тех словах он живым оставался
   Был страной и народом любим.

   В тех словах приближался он к Богу
   Ими он и обласкан Им был
   С ними вместе он жизни дорогу
   Прошагал, прослужил и прожил.

                ***