Про жизнь

Полдень. Солнце льёт истому.
На пеньке, за старым домом,
Отдыхает дед.
Речка тихая змеится,
Птице место, чтоб резвиться,
Ива сеет свет
Сквозь листву. Играют блики
На воде. Утяток диких
Стайка, десять штук.
Коршун, не взмахнув крылами,
На воду летит, как камень.
Испытав испуг,
Петушок кричит за баней,
А утята с головами
Скрылись под водой.
Вот нырнули, так нырнули,
Будто разом утонули...
- Ненормальный зной, -
Шепчет дед. – Гроза, знать, будет,
Кости крутит, сердце студит...
Только бы ни град.
Ну, а дождик, это надо,
Тихий вылился б над садом.
Каждый кустик рад
И умыться, и напиться
Дождевой живой водицы.
Ох, пора вставать,
Засиделся, млеют ноги.
...Расстонался, как убогий,
Всё б дремать да спать...
Солнце над соседской крышей.
Бабаян теперь уж вышел,
Чтобы рассказать
Про хохлов, да и про наших.
Жизнь нас, дураков, куражит,
Или мы её.
Терроризмы, катаклизмы...
Будто бы у нас сто жизней.
Хоть бы, ё-моё,
На одну б ума хватило,
Ведь родился ж, подфартило...
Что там наш экран?
Вот уж времечко... Тревожно.
Опираясь осторожно, 
Сел на свой диван.
Нет покоя ни минутки.
Эх, мы – Коршуны и Утки,
Все ж одной крови.
Только всё-то нам неймётся.
Говорят, что стынет солнце,
Знать, достойны тьмы.
Так я думаю, мы сами
Остужаем солнца пламя.
Виноваты мы.